Gula

Ainda esfregava os olhos  da  mágoa, quando cheirou o ar e se levantou de súbito e foi até a cozinha, porque ouvira o frigir das batatas; que delícia.  Caminhou como um sonâmbulo ou um soldado de chumbo  de habilidoso  titereiro.  Desanuviaram-se as pregas do rosto e agora era novamente  menino animado,  altivo, ativo,  se é que poderíamos chamar de ativo quem  olha parado à porta da cozinha, com bugalhos ansiosos e  expectantes, e o pavor do fogo e da gordura quente, quente.

George observou Dona Docinha retirar com a espumadeira um bocado das batatas, que colocou em um prato forrado de papel absorvente sobre a mesa da cozinha e avisou que esperasse um pouco porque estava muito quente. Ele sentou-se de banda no banquinho e balançava a perna que não alcançava o chão, a boca rosada e festiva, a antecipar o prazer das batatas. A babá trouxe  o sal num saleiro de plástico que a criança tomou de sua mão e espalhou vivamente sobre o alimento dourado e crocante. Depois testou com os dedos e em seguida com a língua, se já podia arriscar uma mordida.  Aproximou de si um prato vazio, onde espalhou  grosseiramente o ketchup, e deu de ombros quando um tanto respingou na toalha branca que cobria a  mesinha. Pegou uma batata dourada estalando de sabores, molhou  no vermelho cremoso e fechou os olhos para degustar a iguaria com o prazer que adivinhava. Depois que engolia uma,  partia para nova batata, que escolhia com os dedos em pinça e os olhos agudos,  mergulhava  no molho e  mastigava, agora com os olhos fechados; e assim por diante até o fim das batatas e do ketchup que ele lambeu do prato.

Terminou o lanche, limpou a boca e os dedos e voltou para a sala. Com muita energia trotou em volta da mesa da sala de jantar com seu cavalo imaginário e continuou no galope até que tropeçou no carpete e foi novamente ao chão, abrindo o maior berreiro.  A babá já vinha correndo acudi-lo

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